Гарт с трудом побрел к двери, то и дело прислоняясь к стене, чтобы не упасть.
- Мы правильно поступили, не правда ли? – спросил Итин. Ответа не последовало. – Он воскреснет, Гарт, разве он не воскреснет? Гарт стоял уже у двери, и в отблесках огней из ярко освещенной церкви можно было разглядеть его исцарапанные руки, вцепившиеся в дверной косяк. Совсем рядом из темноты вынырнуло лицо Итина, и Гарт почувствовал, как нежные руки с многочисленными пальцами и острыми когтями ухватились за его одежду.
- Он воскреснет, ведь так, Гарт? – Нет, – произнес Гарт, – он останется там, где вы его зарыли. Ничего не произойдет, потому что он мертв и останется мертвым. Дождь струился по меху Итина, а рот его был так широко раскрыт, что, казалось, он кричит в ночь. Лишь с большим усилием смог он вновь заговорить, втискивая чуждые ему мысли в чуждые слова. – Стало быть, мы не будем спасены? Мы не станем безгрешными? – Вы были безгрешными, – ответил Гарт, и в голосе его послышалось не то рыдание, не то смех. – Ужасно неприглядная, грязная история. Вы были безгрешными. А теперь вы… – Убийцы, – сказал Итин. Вода струилась по его поникшей голове и стекала куда-то в темноту.
Иллюстрация А.Сальникова
Классный рассказ! Он меня еще в детстве потряс!
Меня поразило, что фантастика может говорить на такие серьезные темы. Это был переворот в душе и новый взгляд на фантастику. Может быть даже ступенькой для перехода к фантастике Стругацких.